L'avatar : Chapitre 1

Perdu dans la jungle, Gareth errait depuis de nombreux jours. Son uniforme de champion elfe noir déchiré, son armure encombrante abandonnée depuis longtemps, il ne lui restait de son équipement qu’une imposante épée, une arbalète à répétition avec un dernier chargeur et une besace pratiquement vide.

Deux semaines avaient passé depuis que l’expédition du Seigneur Rakerth avait été défaite au cours d’une affreuse bataille. Ce jour là, les hommes lézards se joignirent en masse contre l’ennemi, l’encerclant furtivement tandis que le gros de leurs troupes monstrueuses avançaient face aux rangs compacts de guerriers et de cavaliers. Les éclaireurs ne purent dégager l’ost de cette situation inconfortable, et en une après-midi, l’expédition Druchii fut annihilée.

Seuls Gareth et un groupe de miliciens échappèrent au carnage. Marchant jour et nuit, poursuivis par des ombres reptiliennes, leurs effectifs décroissaient chaque jour de façon alarmante. Les retardataires, effroyablement mutilés, brisaient le silence de leurs hurlements stridents. Mais malgré cela, les survivants continuaient d’avancer en direction de la côte, espérant sortir ainsi de cette maudite jungle et retrouver le navire maraudeur qui les avait débarqué quelques semaines auparavant.

Aussi avancèrent-ils vers le sud-est, malgré leurs agresseurs invisibles et l’angoisse chaque jour croissante. Un matin, le dernier soldat succomba. Gareth se retrouva seul, affolé, parmi une jungle hostile peuplée de lézards belliqueux.

La chaleur écrasante de la mi-journée n’empêchait pas le champion d’avancer. Luttant contre la soif, la faim et la peur, il ne profitait que de la pénombre de la nuit pour chasser et se désaltérer. De peur de n’être repéré, il mangeait ses proie crues: de gros lézards ou des singes arboricoles rapidement dépecés. Cependant quelque chose l’inquiétait: avec la mort de ses compagnons, la plupart des chasseurs reptiliens avaient abandonné la poursuite, sauf un: un imposant skink peu discret qui ne cessait de l’épier. Ce mystère ne cessait de tourmenter son esprit. Qu’attendait donc le reptile ? L’humanoïde à la peau bleuté possédait une crête blanche. Il semblait utiliser un arc court et se déplaçait en murmurant de petits ronronnements de satisfaction.

Quelques jours passèrent. Gareth, profitant d’une falaise abrupte, escalada le promontoire rocher et observa du sommet le panorama. Devant lui se dressait la Flaque, et la colonie de Skeggi. Apparemment, il s’était dirigé trop au sud. Redescendant la falaise, il marcha en direction du nord quelques instants lorsqu’un sifflement l’atteignit dans le dos. Une flèche vint se figer dans son épaule. Hurlant de douleur, il se laissa glisser au sol. Avant de plonger dans un profond sommeil, il eut le réflexe d’arracher la flèche: son empennage ne faisait pas de doute au sujet du tireur isolé : le skink venait enfin de passer à l’action.

Le soleil brillait haut au-dessus des cimes des arbres tropicaux lorsque Gareth rouvrit le yeux. S’étonnant de se retrouver en vie, il constata que ses muscles et son esprit étaient en parfait état. Sa plaie n’avait même pas saignée. Apparemment, la blessure avait été superficielle. Une ombre reptilienne détala d’un bosquet voisin. Combien de temps avait-il dormi ? Comment pouvait-il le savoir… Tout en se levant, il aperçu la flèche gisant au sol: la pointe ensanglantée présentait des traces bleutées: le tireur l’avait donc enduit de poison, ce qui expliquait son assoupissement. Mais pourquoi ne pas l’avoir par la suite achevé?. Se souvenant de la proximité de Skeggi, Gareth décida d’y aller au plus vite, en quête d’un mage capable de lui concocter un antidote.

Chemin faisant, il se débarrassa de ses frusques sombres pour ne conserver qu’un gilet de cuir marron. Au moins passerait-il incognito dans cette cité humaine. Entrant dans la cité, les gardes le prirent pour un mercenaire elfe et le laissèrent rentrer avec méfiance.

Pénétrant dans la rue principale, Gareth ne put s’empêcher d’exprimer son dégoût face à la saleté et le peu de goût esthétique dont faisaient preuve les cités humaines. S’engouffrant dans la première tour de sorcier qu’il trouva, il gravit les sombres escaliers et frappa à une imposante porte de chêne.

L’intérieur de la tour ressemblait plus à un dépotoir. Ca et là, des habits et des grimoires traînaient, tandis que des fioles de potions magiques mal bouchées réagissaient avec l’air sur une table moisissant. Au centre de cette poubelle siégeait un bureau branlant couvert de parchemins et de restes de repas. Un mage aux habits crasseux leva la tête et afficha un sourire crispé.

"_Ne t’inquiètes pas, l’ami, j’ai de quoi payer tes services… Le rassura Gareth en sortant une bourse remplie de couronnes.

-C’est pour quoi? Demanda l’humain rassuré par la présence d’or.

-Dis-moi quel poison se trouve sur cette flèche. Lui demanda l’elfe noir en lui tendant l’objet.

-Intéressant… Très intéressant… Murmura le mage avant de se précipiter vers son atelier.>>

Gareth fixa attentivement le mage tout au long de ses expérimentations, jusqu’à ce que ce dernier lui remette la flèche et lui rende son verdict :

_"Vous avez été victime, messire, d’un poison très rare à base de fleur de lotus bleu. Cette plante à la fleur superbe a le pouvoir de créer une sorte de drogue violente aux effets somnolants et qui ,de plus est, crée dès la moindre injection une dépendance mortelle.

-Ha? Répondit l’elfe noir.

-En effet messire. C’est pourquoi j’ai pris l’initiative de vous en préparer un peu, selon mes possibilités, et votre bourse… le mage lui tendit une fiole moyenne remplie d’un liquide bleuté. Prenez-en une gorgée à chaque repas. Je vous conseille de vous trouver un emploi au plus vite, si vous voulez vous en procurer par la suite, car, hélas, il n’existe pas d’antidote…"

Gareth prit la fiole, la mit dans sa besace et quitta la pièce.

"Hé! Et mon or! Lui cria le mage.

-Oh oui, j’allais oublier…"

D’un seul mouvement, l’elfe noir fit un tour complet sur lui même, laissant au passage s’échapper un petit objet brillant. Quittant la salle, il laissa le mage étendu sur sa chaise, une dague plantée en plein cœur.

Quittant la ville, Gareth constata que ses mains s’étaient mises à trembler violemment. Sortant la fiole, le visage couvert de sueur, il en but une rapide gorgée. Une sensation de bien-être l’envahit. Durant son entretien avec le mage, il avait appris un élément important: le poison était obtenu à partir du lotus bleu. Plusieurs fois lors de sa traversée de la jungle, il avait remarqué ces magnifiques fleurs. Ayant observé le mage, il avait remarqué que ce dernier n’avait fait que mélanger le jus de quelques lotus pressées à de l’eau. Avec quelques ustensiles rudimentaires, il pourrait se fabriquer son propre élixir et rester en vie le plus longtemps possible. Tout en suivant un petit sentier aux abords de la jungle, il songeait longer la côte vers le Nord. Peut-être le navire elfe noir mouillerait encore dans les eaux de la Flaque. Et là, un mage compétent trouverait sûrement le moyen de le délivrer de ce maudit poison.

Quelques jours passèrent sans que Gareth ne trouve le moindre lotus bleu. C’était comme si quelqu’un s’était amusé à tous les cueillir avant son passage. Fou de rage, sa fiole vide, il arpentait fatigué le sous-bois tropical lorsqu’un énorme skink, sautant d’une branche basse, lui barra la route. A sa peau légèrement bleuté et sa crête blanche, Gareth reconnut son ancien agresseur.

"Ssss… Elfe Noir tremblant? Plus de poison?" Cédant à la colère, Gareth se rua sur le lézard. Le reptile, surpris, n’eut pas le temps de réagir et se retrouva à terre, les mains du champion enserrant sa gorge.

"Elfe Noir pas faire de mal à Texalathil, si lui vouloir poison…" souffla-t-il, avant de présenter à la vue de Gareth une petite fiole remplie d’un liquide bleuté.

L’elfe noir se rua sur la fiole et la vida d’un seul trait. Ses spasme se calmèrent peu à peu tandis qu’une vague d’énergie l’envahissait. Derrière lui, le skink s’était relevé.

"Bien, Bien, siffla Texalathil. Maintenant Elfe Noir rester sage et obéir, si lui vouloir encore poison…"

Dans un hurlement strident, le mage slann sortit de son pénible cauchemar pour se réveiller dans sa salle du trône. Ses serviteurs accoururent, et tandis que des skinks réajustaient ses coussins et épongeaient l’énorme corps en sueur, le prêtre slann repensait à cette horrible prémonition: un grand être au visage livide s’avançait, sa main portant une lame d’or, et au moment où l’assassin abattait son arme, la main se transformait en un… Le slann écarta ses pensées. Deux tirailleurs skinks s’approchaient de son trône

" Et alors ? Les avez-vous tués ? Demanda-t-il dans la langue des Anciens.

-Hélas, Grand Prêtre Crapta, un héros skink inconnu est venu à leur secours… et nous a tous massacrés.

-Eh bien ? L’énorme slann commençait à s’impatienter.

-Le champion elfe noir nous a échappé. Siffla dans un murmure le second skink.

-Incapables ! Vous ne méritez que la Mort ! "

Il fit un signe discret à ses gardes. Deux saurus s’approchèrent et décapitèrent les infortunés skinks de leurs hallebardes.

Crapta ne fit pas attention au sort de ses deux serviteurs. Perdu dans ses pensées, il confrontait ces informations à son songe. Ainsi le Guide avait rencontré l’Avatar. Son destin venait de se mettre en route…